Llámenlo a Dupin

El otro hecho ultra-violento del cual hablaba anteriormente es todo eso de la muerte de la señora esta, García Belsunce. Son pocos los que desconocen en su totalidad lo sucedido (probablemente extranjeros y ermitaños), por lo que me limitaré a darles a ellos el siguiente resumen:

María Marta García Belsunce era una señora de country (vicepresidenta de Missing Children y miembro de algunas otras causas caritativas) que supo morirse hace cosa de cinco años. Apareció tirada en el baño de su lujosa casa, y si alguien me pregunta, diré que estoy seguro de que en la cama no le llegaría ni a los talones a Nora Dalmasso, nuestra vieja yegua y orgiástica de barrio privado, también caída en cumplimiento del deber. Una de mis diversiones de estos últimos días consiste en comparar las fotos que los medios utilizan para ilustrar las notas referidas a ambos crímenes. Es como comparar un episodio de Wild on E! con un comercial de alimento para perros protagonizado por Mónica Cahen D´Anvers.

Obviamente, en su momento, los médicos menos deseosos de que sus almas ardiesen eternamente en el Infierno se opusieron a firmar un certificado de defunción que avalara la versión de los hechos presentada por la familia de María Marta García Belsunce, que fue la siguiente:

1_Ese día hubo mucho viento en Pilar.
2_El viento abrió una ventana que golpeó a la señora en la cabeza.
3_La señora cayó y se golpeó nuevamente la cabeza, contra la grifería en esta ocasión.
4_Se llenó todo de sangre.

Y la señora entonces se murió. Eso pasa por bañarse sin quitarle el cargador a la jabonera, sabiendo que vivimos en una sociedad violenta. Cinco balas calibre 32 largo le entraron a esta mujer en la cabeza. Una sexta bala la rozó, pero para ese entonces la canilla ya había saciado su ira. “Paro cardiorrespiratorio post traumático”, dijo alguien de la funeraria. Y sí, debe tener razón el tipo, porque al tercer o cuarto tiro en la cabeza yo también medio como que me asustaría y sufriría un infarto para no presenciar el momento en que el toallero se dispusiera a abrirme con un cuchillo para devorar mis entrañas mientras mi corazón todavía late. Creo que hasta caca me haría.

Algunos hablan de crimen pasional, pero María Marta (permítaseme el exceso de confianza al referírmele con fines narrativos) despertaba tanta pasión como un bidón de nafta. Cualquier hombre sabe que una mujer tan involucrada en la caridad no puede generar nada salvo ciertas ganas de suscribirse a los servicios premium del cable. En cualquier caso, lo que hace la muerte de María Marta algo interesantísimo es el conjunto de payasadas que se van destapando a medida que pasa el tiempo. Sin embargo, nada parece bastar para que se condene de por vida al principal sospechoso, que no es otro que su marido: Carlos Carrascosa, quien sin nada mejor que hacer, acusa una y otra vez a un delincuente de los cuantos que tiene el country, llamado Nicolás Pachelo, cuya madre terminó suicidándose y a quien sólo le resta confesar algo así como: “Yo tengo muy en claro a quienes bajé y a quienes no, pregúntenle a los diputados para los cuales laburo”, para salvarse. De esta, al menos.

Entonces, insisto: lo que hace del asunto lo que es, es que casi toda la familia y el entorno cercano disimulan y disimularon el crimen convirtiendo todo en algo ridículo. Pedidos de cremación desesperados, excusas incomprensibles propias de quien miente por miedo a la mafia o pertenencia a la misma, y un circo inmenso al punto de que recién hace cosa de algunos días salió a la luz la particularidad de que al cadáver le habían cubierto los orificios de bala con pegamento, amén de super-maquillarlo. Por no hablar de la desaparición del famoso casquillo de bala al que todos se refirieron como “pituto”.

Yo lo entiendo a Carrascosa. De verdad. ¿Qué más podía hacer sino tratar de convencer a todo el mundo de que la muerte se debió a un accidente desafortunado? Lo quiero ver a cualquiera de ustedes tratando de explicarle al nene que “papá es un mantequita que no fue capaz de defender a mamá de la bañadera…”

Porque si el pibe es grande, te pierde el respeto. Y si es chico, no se baña más. Ni a punta de canilla.